J’aime cet espace de feu et d’ombre, où le geste façonne la lumière.
Dans ce lieu de forge et de réparation, la lumière s’invente, à chaque instant, sur la peau de l’acier.
C’est un théâtre discret, une alchimie, où l’homme et le métal se mesurent, les corps, glissés sous la coque, profilées dans l’éclat des étincelles et dans la brume des fumées.

Je vis sur une péniche, au rythme de la Seine et du flot de la ville, entre la présence tenace de la nature et l’intensité urbaine. Photographier ce quotidien s’est imposé comme une évidence : saisir cette vie suspendue entre deux mondes. Chaque jour révèle ses contrastes : la nature qui persiste entre les immeubles et les ponts, des passerelles qui invitent à contempler, seul ou en famille, un lever ou un coucher de soleil, mais aussi à observer toute la vie animée de la Seine.

Peu importe le pays, la langue, l’heure ou la lumière : il y a ces mains levées, ces visages penchés, ces regards qui regardent un écran. C’est fascinant.
Partout où je vais, je photographie ce moment précis : quelqu’un qui se prend en photo, ou qui parle à quelqu’un d’absent, ou qui regarde à travers une lentille minuscule.
Les lieux changent… Mais le geste, lui, reste le même. Un petit rituel moderne, familier, presque sacré.
Ce n’est pas un jugement. C’est un clin d’œil. Un miroir aussi.
Parce qu’en vérité, nous le faisons tous. Alors j’essaie juste de le voir autrement.

Le noir et blanc me permet d’aller à l’essentiel. De laisser les éléments parler : l’eau, le corps, l’énergie. Ce contraste révèle ce que la couleur aurait peut-être adoucir. 
Ce ne sont pas seulement des images de surf. Ce sont des instants de maîtrise fragile, où tout peut basculer. À la fin du jour, tout s’adoucit, sauf la mer. La couleur change tout, elle apporte un vertige presque sacré.

À Bali, tout attire l’œil : les temples aux détails minutieux, les sculptures habitées de légendes, les rizières étagées comme des toiles vivantes. Puis vient la mer, puissante, parfois brute et les plages, où flotte une atmosphère joyeuse, festive, presque insouciante.
Mais au-delà de cette beauté éclatante, ce sont les Balinais qui m’ont le plus inspirée. Ce n’est pas seulement ce qu’ils donnent à voir, mais ce qu’ils imposent : un autre rythme. Par leur manière d’être, de se mouvoir, de vivre, ils nous obligent à ralentir. À regarder autrement. 
À Bali, ce sont eux que j’ai eu envie de capter. Pas pour figer un sourire, mais pour saisir un moment, un geste, une présence.

Je l’ai découverte la nuit, Venise. Enfin silencieuse, comme retenue. C’est dans ces heures tardives qu’elle se dévoile autrement, entre ombre et lumière. Les ruelles s’étirent dans une pénombre mouvante, les reflets glissent sur les canaux, et le linge suspendu apparaît comme une trace discrète de vie, suspendue dans le calme. La ville semble garder ses secrets pour ceux qui la traversent sans bruit.
Puis vient le jour, éclatant toujours. Les couleurs jaillissent, les façades s’animent, la foule afflue. Et au milieu de cette agitation, les gondoles glissent lentement. Elles sont l’âme historique de Venise, fidèles à sa mémoire, flottant entre passé et présent comme si le temps n’avait pas de prise.
On marche, sans but. Une ruelle en appelle une autre, un pont, un détour, une impasse. On se perd, on recommence. Venise ne se visite pas, elle s’apprivoise. Et lorsqu’on ne se perd plus, c’est qu’il est temps de partir.
Parfois, je m’arrête. Je m’installe en terrasse, place Saint-Marc. Autour de moi, les touristes, rivés à leurs téléphones ou à leur appareil photo. Je les regarde, fascinée : eux dans la frénésie, moi dans l’attente. C’est une autre scène qui se joue, presque théâtrale, et elle aussi mérite d’être regardée.
Puis je repars, souvent vers une église ou un musée. Là, tout devient plus feutré. Les sculptures surgissent de la pénombre, sans mise en lumière, presque secrètes. Dans cette obscurité tranquille, un visage sculpté, un geste figé prennent soudain une présence troublante. La pierre semble respirer.
Et quand la ville devient trop pleine, je traverse la lagune, le temps d’un matin au Lido. Là, Venise change de rythme. La douceur de vivre à l'Italienne.

La péniche Fleur Bleue, située en bordure du bois de Boulogne, s'était métamorphosée pour l’occasion en galerie flottante, afin d’accueillir mes deux séries d’œuvres : "OctoChaos" et "Ainsi discernons-nous".

Montréal est une ville hétéroclite. Un mélange de langues, d’odeurs, de rythmes, de cœurs. Un joyeux patchwork où rien ne se ressemble, et pourtant tout se tient. Son architecture en est le reflet : briques anciennes et tours modernes, escaliers en colimaçon accrochés aux façades, maisons colorées, qui cohabitent sans jamais se contredire. Chaque bâtiment raconte une histoire différente —et ensemble, ils écrivent celle de Montréal.